Imprecisões

.

.
..
...

Viver é uma ficção, o mundo é irreal, mera convenção – ele é o que dele se compreende, ele é o que dele se explica.
A tudo, aplica-se o nada; a palavra é incorpórea, a ela falta realidade.
Entretanto, a ficção, o nada, o irreal, esse é o conjunto vago que se suporta; aquilo que não significa permite viver.
Chora-se sobre si mesmo como sobre um chão de folhas secas, matéria orgânica putrefata... Mas não se comportaria o sentir de outra vida.
Outro mundo, antípoda deste (hesitante, impreciso, indeciso) à sepultura se vai sem ele... depois de se matar o tempo, "esse breve instante com a morte para a eternidade..."

...
..

.