Quem é esse Pessoa?

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imagem daqui

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Do blog Livros Abertos, um registro de insatisfação ante o uso leviano e vulgar que se faz da obra de Fernando Pessoa sob a forma de "citações" em sites duvidosos, e-mails e redes sociais (aqui o artigo completo).

Compartilho o desabafo.

E destaco referência feita, no ensaio, à obra mais representativa do poeta, escrita por seu heteronômio mais fiel. O Livro do Desassossego*, pródigo em citações e excertos, empresta alguns deles ao artigo.

Acrescento os que se seguem (e com garantia de origem):

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Haja ou não haja deuses, deles somos servos. (trecho 21, página 56)

Passar dos fantasmas da fé para os espectros da razão é somente ser mudado de cela. A arte, se nos liberta dos manipansos assentes e abstratos, também nos liberta das idéias generosas e das preocupações sócias, manipansos também. (trecho 34, página 66)

Sinto-me às vezes tocado, não sei porquê, de um prenúncio de morte... Ou seja, uma vaga doença, que não se materializa em dor e por isso tende a espiritualizar-se em fim, ou seja, um cansaço que quer um sono tão profundo que o dormir não lhe basta (...).

Considero então que coisa é esta que chamamos de morte. Não quero dizer o mistério da morte, que não penetro, mas a sensação física de cessar de viver. (...)

A mim, quando vejo um morto, a morte parece-me uma partida. O cadáver dá-me a impressão de um trajo que se deixou. Alguém se foi embora e não precisou levar aquele fato único que vestia. (Trecho 40, página 71)

Vivo sempre no presente. O futuro, não o conheço. O passado, já o não tenho. Pesa-me um como a possibilidade de tudo, ou outro, como a realidade do nada. Não tenho esperanças nem saudades. (...) Nunca fui senão um vestígio e um simulacro de mim. O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua, mas não o texto.

Breve sombra escura de uma árvore citadina, leve som de água caindo no tanque triste, verde relva regular – jardim público ao quase crepúsculo -, sois, nesse momento, o universo inteiro para mim, pois sois o conteúdo pleno da minha sensação consciente. (Trecho 100, página 129)

Escrever é esquecer. A literatura é maneira mais agradável de ignorar a vida. (trecho 116, página 140)

Tudo quanto o homem exprime é uma nota à margem de um texto apagado de todo. Mais ou menos, pelo sentido da nota, tiramos o sentido que havia de ser o do texto; mas fica sempre uma dúvida, e os sentidos possíveis são muitos. (trecho 148, página 164)

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(*) PESSOA, Fernando. Livro do desassossego : composto por Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa. Companhia de Bolso, 1ª reimpressão, São Paulo, 2006.

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